Зелены мои дни, белы мои ночи, и пахнет травами сладкий яд... И по венам да по позвоночнику вьется песня-виноград


Когда слышишь очередную байку из серии "почта России - Сбербанк - поликлинника", то кажется, что дело происходит в некоей абстрактной собирательной поликлиннике - почте - Сбере. И только тогда, когда попадаешь в одно из заведений сам и испытываешь на собственной шкуре все прелести тамошнего обслуживания, то рука сама тянется пополнить народную сокровищницу баек.
Случай столкновения с почтой у меня уже был. Пришла очередь поликлинники.
Опущу печальные подробности высиживания в очереди в компании пятнадцати бабок и дедок, каждый из которых приходит в это славное заведение, как в клуб по интересам - не ради лечения, а ради живого общения, обсуждения болячек, политической ситуации в стране, и прошлого, когда, как известно, и трава была зеленее, и небо было голубее, а молодежь - изо всех сил правильная и вежливая. Не то, что сейчас.
Суть не в этом. От жужжания подобных престарелых персонажей я научилась абстрагироваться посредством планшета и электронной книги.
Суть в другом. В нашей славной поликлиннике умудрились посеять мою карту. Вернее, не посеять, а отправить в другую клинику. Спрашиваю: "Зачем?" Парень в регистратуре смотрит на меня круглыми глазами кота мз "Шрека", и блеет: "Ну, мы..эта...пачку отправили. Какие попались. Зачем - не знаем, нам не объяснили. Не, ну, вы, конечно, можете сами за ней съездить. На Братиславскую".
На Братиславскую, ага. Из Кузьминок - просто в самый кайф будет прокатиться. Что там забыли моя карта в компании товарок по несчастью - секрет. Даже для самих работников славного медицинского учреждения.
В общем, кроме нервотрепки с закрытием больничного, мне придется еще совершать паломничество по сдаче прививок и прохождения флюрографии. Иначе никак - сиди без больничного, объясняйся на работе сама.
Эх.

@музыка: Blackmore's Night, I'll be There

@настроение: Сумрачное

@темы: Больничное